□李海彬

立春、雨水、惊蛰都过了，春分还在山的那头等着。

回想过年那几天，秦岭里忽然暖得不像冬天，风就跟着软了下来。它不再是冬天那种挟着霜气的冷——那种吹在脸上，微微发疼的冷。暮春那种裹着花香的稠厚？还早得很。此刻的风，就是清清淡淡一缕，从峪口漫过来，再往山坳里飘过去，看不见，也抓不住。

风本来就是无形的。那个时候，树还没发芽，枝丫光秃秃的，天地显得格外空阔。风不吵，也不急，就在山间慢悠悠地走，谁也不打扰，只悄悄递一句：春天要来了。

最先应和它的，是崖边的毛桃。叶子还没影，花先开了。小小的花蕾带着一点淡红，贴在深褐色的枯枝上，明明单薄，却看得人心里一动。风一碰，花枝就轻轻一颤，不是大片摇晃，是很细、很轻的那种动。不用细看就知道：风来过了。风从石缝里穿过去，从山脊边绕过来，轻轻碰了碰这一树最早醒过来的花。

田边的梨花、杏花也开了，一片素白，安安静静地铺在村头坡前。风从花梢掠过，花枝微微低一下头，又慢慢抬起来。没有叶子挡着，风的痕迹反而更清楚。风是无形的，是花替它显了形状；风是无声的，是花枝替它留下了动静。

我就在这样的风里站着，什么也不做。任风从耳边擦过，从脸前掠过去。直到口袋里的手机轻轻一震，是工作群的几条消息，那一刻，连风都好像跟着沉了一下。处理完杂务，我继续独自站在这山里，闻着泥土淡淡的凉，和初开的花朵若有若无的香。

前人写春风，或柔得沾衣，或烈得遮日。可秦岭里的春风，千万年过去了，还是它原来的老样子。不借绿叶，不借浓荫，只一树毛桃、几枝梨杏，就把看不见的风，写得清清楚楚。它不宣布春天开始，只是一点点、一丝丝，把山吹暖，把花吹开，把人心里攒了一冬的紧绷，慢慢吹松了。

风过处，花枝又轻轻颤了颤。

我站得久了，后颈微微发凉。转身往回走时，好像听见毛桃的枝干里，传来一声极轻、极轻的声响。

也许，只是风。

也许，是春。